Anna Stuart: La enfermera de Auschwitz

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2026/04/anna-stuart.html

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09/03/2026 - 02/04/2026

El bebé de Zofia llegaba minúsculo al mundo, pero berreaba tan fuerte como un niño el doble de grande. Ana la bendijo, como siempre hacía, y Zofia le pidió que llamara Oliwia a su hija, como su hermana. Las mujeres se juntaron para la ceremonia improvisada y Zofia besó el fino cabello de su hija una y otra vez... Su fino y rubio cabello. Klara salió al instante de su cuarto al escuchar su llanto, aun teniendo los ojos enrojecidos y soñolientos, y tambaleándose por el efecto del schnapps que transpiraba por cada uno de sus poros.

—Este es para el Lebensborn, ya veo. ¡Excelente!

Zofia sostuvo a Oliwia pegada a ella.

—Por favor, Klara —balbució en polaco—. No me la quites.

—¡En alemán, campesina! Deberías dar gracias a Dios que el pelo rubio de tu hija va a salvarla de una asquerosa vida de judía. Y que va a tener más suerte que tú.

—Soy madre —tartamudeó Zofia en su tosco alemán—. Yo daré mejor vida.

—Un día o dos, a lo sumo. —Klara se regodeó—. La tengo en mi lista. Y a ti... —apuntó temblorosa a Ester— ni se te ocurra tatuarlo. Debe ir al Reich sin mancha,

—Por supuesto, Klara.

Klara entornó los ojos y Ester se maldijo, pero por suerte el cereblo de la Kapo estaba demasiado confuso para entender qué estaba pasando y, entre gruñidos, volvió a tientas a su cuarto.

Ester tragó saliva y miró a Zofia.

—Debemos hacerlo —le susurró en polaco—. Tenemos que tatuarla.

Zofia asintió y, con lágrimas en los ojos, entregó su precioso fardo a los brazos de Ester.

—Marca a mi Oliwia y la encontraré. Un día, la encontraré.

—Exacto.

Sonaba así de sencillo, pero cuando Ester tuvo que colocar a Oliwia sobre el horno de ladrillo junto a su madre y asió la aguja de tatuar, le tembló el pulso. No funcionaría. Habían acordado que el mejor lugar donde esconder la marca tenía que ser en la axila pero tendría que ser pequeña para lograr pasar desapercibida, pero también suficientemente clara para que sirviera de algo en algún momento imposiblemente lejano del futuro en que serían lo bastante libres para indagar.

Edición original: 2022

Traducción de Miguel Alpuente y Guillem Gómez
Título original: The Midwife of Auschwitz

Comprado en La Botica de Lectores (6,90€)

★★★★★

De nuevo me encuentro con otra manía para mi lista. Iba a coger el tren y no llevaba nada para leer ni tampoco tenía batería en el móvil. Estaba condenado a un aburrido viaje, sin otro atractivo que mirar por la ventana. No tuve más remedio que entrar en La Botica de Lectores para comprar una "píldora" para luchar contra este TOC mío. Y entre las ofertas estaba este libro, que unos días antes me lo encontré recomendado por algún bookstagramer. Y fue, nunca mejor dicho, una medicina tomada de la Botica: el viaje en el tren se me hizo entonces más llevadero.

Por las noches de este último mes, esta novela de Anna Stuart ha estado acompañándome hasta que me entraba sueño, mucho antes de la hora habitual porque he estado bastante atareado y me he estado levantando muy temprano para volver al tren hacia el trabajo. Por eso, cada noche leía dos capítulos, y no son precisamente largos.

La novela me ha recordado otras lecturas que también nos hablan de los guetos judíos y de las terribles historias de Auschwitz, pero añade un nuevo episodio que, como la misma autora dice al final en sus apuntes históricos, debía ser contado: una comadrona y su ayudante tatuaban en las axilas de los bebés nacidos en Auschwitz los números de presidiario de sus madres, con la esperanza de que alguna vez esos niños pudieran reencontrarse con aquellas que les dieron la vida. Un programa nazi llamado Lebensborn secuestraba los bebés de las mujeres judías a los pocos días de sus nacimientos, para entregarlos a familias alemanas, con la intención de "germanizarlos". Eso es lo que provoca que Ester y Ana comiencen esta tarea de tatuar los números, un verdadero ejercicio de resistencia dentro del horror.

Fernando Aramburu: Los vencejos

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2026/03/fernando-aramburu.html

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15/01/2026 - 08/03/2026

Por la mañana, he matado de forma simbólica al niño que fui o a lo que de él quedaba en mi interior, no sé si mucho o poco. El verano pasado me concedí un año para saber por qué deseo poner fin a mi vida. Sospecho que no hay respuesta matemática ni hace falta que la haya. En cambio, mi amigo Patachula afirma tener claros los motivos. Desde la mañana en que perdió el pie, no ha dejado un instante de sentirse humillado por la amputación. De vez en cuando la prótesis le causa molestias. Cuando menos se lo espera le vuelven los dolores. Sufre pesadillas por las noches, le salen llagas, le sobrevienen rachas de languidez. Resiste a duras penas con ayuda de depresivos.
En mi caso, creo que ya he disfrutado lo suficiente. Lo que me quedase por vivir de aquí a la vejez supondría un añadido superfluo. Tendría que acarrear un fardo cada vez más pesado de tedio, decadencia y penalidades. No quiero apestar a orina de anciano. No quiero que me falte el aliento después de subir con dificultad media docena de escalones. No quiero que nadie me tenga que cortar las uñas de los pies porque no las alcanzo con mis propias manos. No quiero que mis escuálidas esperanzas dependan de los fármacos. No quiero andar por el mundo como un ser encorvado, olvidadizo y tambaleante que no entiende nada de cuanto sucede a su alrededor. De los sitios hay que saber marcharse en el momento oportuno.

Edición original: 2021

Edición digital para eBook

★★★★★

Se trata de una novela a ratos divertida y en su conjunto redonda. Tiene elementos de humanidad donde todos podemos vernos reflejados. Parte de una idea interesante: el protagonista ha decidido que dentro de un año se quitará la vida, pero no sabe aún cómo lo hará y tampoco tiene muy claro por qué. Cada mes de ese año de prórroga es un capítulo del libro, y en ese año se va despojando de sus pertenencias y se va, de alguna manera, despidiendo de los pocos seres queridos que le quedan. Y de este modo nos cuenta su vida.

Carmen Mola: Las madres

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2024/02/carmen-mola.html

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19/12/2025 - 14/01/2026

A Mariajo no le queda más remedio que callar. El forense tiene razón: están agotadas. La mirada vidriosa de Elena apenas se ha apartado del café que sigue intacto, prefiere esperar a que Buendía se marche para preguntarle:

—¿Has vuelto a la grappa?

Y al karaoke. Y al aparcamiento de Didí y los todoterrenos. Imágenes fugaces del Cheer's y del oficinista con el que folló se cruzan en la memoria de Elena, aunque no dice nada a su amiga. El vacío que siente en la boca del estómago y que le impide dar un trago al café quizá tenga mucho que ver con lo que decía el forense: la certeza de la proximidad de un final. Un final tras el que no hay nada.

—Se ha ido. Ha aparecido el padre y se ha llevado a Mihaela. No he podido ni despedirme, ni darle un abrazo siquiera.

Mariajo acerca su silla a la de ella, le coge la mano cerrada, la abre dedo por dedo y pone un beso en la palma.

—Aunque ahora no lo veas, es mejor así.

—Habría sido una buena madre.

—Ya lo sé.

—A lo mejor estaba siendo egoísta, pero... era mi proyecto de vida.

—Habrá otros proyectos. Te queda mucha vida por delante, Elena.

—No tengo quince años; esa época de equivocarse y volver a empezar ya se me ha pasado.

—¿Y qué vas a hacer? ¿Volver a beber como si no hubiera un mañana?

Edición original: 2022

Edición digital para ebook

★★★★★

Se trata del cuarto libro de la serie La novia gitana. Los delitos cometidos que aparecen en esta novela son espeluznantes y muy sorprendentes, pero ahí se queda todo. Parece que se le va agotando la historia a Mola; veremos que pasará con el quinto y último.

Matilde Asensi: El origen perdido

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2025/12/matilde-asensi.html 

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27/11/2025 - 29/12/2025

Ona caminaba a mi lado cargando resueltamente con la bolsa de pertrechos de Dani y los casi diez kilos de su hijo. Mi cuñada era muy joven, apenas tenía veintiún años recién cumplidos. Había conocido a Daniel en el primer curso de carrera, en la clase de Introducción a la Antropología que aquel año impartía mi hermano en la facultad, y se fueron a vivir juntos poco después, en parte por amor y en parte, supongo, porque Mariona era de Montcarbau, un pueblecito del Valle de Arán, y no debían encontrarse muy cómodos compartiendo su intimidad con las otras cuatro estudiantes aranesas que se alojaban en el mismo piso de alquiler que Ona. Hasta entonces, Daniel había vivido conmigo, pero, de repente, un día, apareció en la puerta del salón con el monitor de su ordenador bajo el brazo, una mochila al hombro y una maleta en la mano.

—Me voy a vivir con Ona —anunció con una mirada alegre. Los ojos de mi hermano eran de un color sorprendente, un violeta intenso que no se veía con frecuencia. Por lo visto los había heredado de su abuela paterna, la madre de Clifford, y él estaba tan orgulloso de ellos que se había llevado un buen disgusto cuando los ojos de su hijo Dani, al ir aclarándose, se quedaron simplemente en azules. Para resaltar el diferente combinado genético del que procedíamos, los míos eran de color castaño oscuro, como el café, igual que mi pelo, moreno, aunque ahí terminaban las diferencias físicas.

—Enhorabuena —fue todo lo que le respondí aquel día—. Que os vaya bien.

No es que mi hermano y yo nos llevásemos mal. Todo lo contrario; estábamos tan unidos como podían estarlo dos hermanos que se quieren y que se han criado prácticamente solos. El problema era que, siendo ambos hijos de Eulalia Sañé (antes, la mujer más habladora de Cataluña y, desde hacía veinticinco años, la de Inglaterra), teníamos que salir silenciosos a la fuerza. Y, al fin y al cabo, a lo largo de la vida, se aprende, se experimenta y se madura; pero cambiar, lo que se dice cambiar, no se cambia mucho porque uno es, en todo momento, el que siempre ha sido.

Edición original: 2003

Prestado

★★★★★

En su día leí varias novelas de Matilde Asensi. Recuerdo que me gustó mucho El último Catón, antes de que empezara con este blog, y tiempo después me defraudó Todo bajo el cielo. Esto me llevó a perder interés por sus trabajos. Por eso, cuando ahora me han dejado El origen perdido, me he entusiasmado de nuevo con su narrativa: creo que esta novela está muy bien construida, con una historia verosímil, apoyada en estudios arqueológicos que se estaban realmente realizando en Bolivia. La historia no decae en ningún momento, y eso que es larga, entreteniéndome hasta el final.

Mikel Santiago: El hijo olvidado

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2024/06/mikel-santiago.html

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14/11/2025 - 27/11/2025

Miré el reloj. Aún faltaban dos largas horas hasta la siguiente pastilla, así que me quedé en la cama, mirando al techo.

Allí volvieron todos esos viejos males. Reproches, sentimientos de culpa sobre Denis. Mi hermana fue madre soltera; a falta de un padre de verdad, yo cumplí con ese papel durante sus primeros años, y habían sido unos años felices. Acababa de licenciarme en la academia. Trabajaba y vivía en Bilbao, muy cerca de ellos dos, y Denis era como un hijo para mí.

Apareció Carla y mi vida cambió. Me enamoré de los pies a la cabeza y pasó lo que tenía que pasar, que yo empecé a faltar a mis citas con el chico. Denis tenía ocho años. Ve y explícale a un chaval de ocho años que le sigues queriendo igual pero que ya no tienes tiempo para él. Que ya no llegar para llevarle al cole. Que no podrás ir al cine. Que te perderás su fiesta de cumpleaños... Que ahora los fines de semana los pasas viajando. O durmiendo con esa chica que te hace sentir que el mundo es un lugar mágico.

Le fallé, por muchas vueltas que le quiera dar. Y le seguí fallando cuando pedí el traslado a Gernika y cuando nacieron mis hijas. Nos fuimos alejando poco a poco, pero de dos maneras distintas. Yo, porque mi vida se estaba haciendo grande. Denis, en cambio, volvía a sentirse abandonado. La primera vez, por ese padre que nunca tuvo. Y ahora, de nuevo, por el que había prometido ser su mejor amigo. «El mejor tío del mundo»... que también se había buscado la forma de alejarse de él.

Edición original: 2024

Comprado en Carrefour Express, CC Nervión de Sevilla (11,95€)

★★★★★

Ésta es la segunda novela de Mikel Santiago que leo. La encontré en el hipermercado, un día que necesitábamos comprar un vino algo más especial para llevarlo a una comida con los amigos. Mientras hojeaba El hijo olvidado, a mi señora se le antojó un turrón de chocolate (¡¡qué pronto llega la Navidad a las tiendas!!) y me dijo: «Yo echo el turrón y tú la novela».

Ahora que la he terminado, sí que la puedo recomendar: un thriler policiaco contado de manera lineal y clara, con todos los detalles de la investigación que sigue Aitor Orizaola, tío de Denis, encarcelado por asesinato y que mantiene su inocencia. Y encima, al mismo tiempo que leía, saboreaba el turrón de chocolate, mira qué suerte.

Por cierto, el vino que compramos también lo disfrutamos.

Julia Navarro: Tú no matarás

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2024/10/julia-navarro_18.html

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07/09/2025 - 14/11/2025

Marvin observaba con curiosidad las diferentes familias que habían confluido en aquel edificio de la calle de la Encarnación. Eran todas familias pequeñoburguesas. Bueno, habían sido pequeñoburguesas porque ahora la mayoría luchaba por su supervivencia.

Repasó la lista de los vecinos: los Garzo, que vivían en el primero; los Jiménez, en el segundo izquierda hasta que se mudaron a una de las buhardillas; los García, del quinto, cuyo cabeza de familia era abogado... También estaban los Gómez, cuyo único hijo, Pablo, competía en todo con Antoñito. En el edificio contiguo, una casa más señorial, vivían los Vilamar. Para disgusto de don Ernesto, su hija Catalina se trataba con los jóvenes de su edad que vivían en la misma calle. Doña Asunción, su madre, era una buena mujer siempre dispuesta a echar una mano a quien lo necesitara.

Piedad entró con una taza de café y la colocó sobre la mesita en la que resaltaban unas cuantas hojas en blanco.

—¿No te inspiras? —le preguntó a Marvin.

A él le incomodó una pregunta tan directa y frunció el ceño, aunque sabía que no había mala intención en las palabras de la mujer.

—A lo mejor el café me ayuda —respondió.

—Este país está muerto, Marvin, ¿es que no lo ves? Uno no se puede inspirar en los muertos. Aquí no vas a encontrar la inspiración. Necesitas distanciarte y... bueno, no quiero meterme en donde no debo, pero creo que debes perdonarte. No tienes nada que reprocharte. Te he oído hablar con Eulogio y sé que no te deja dormir el no haberte quedado toda la guerra. ¿Por qué deberías haberlo hecho? Te hirieron y además no era tu lucha, Marvin, ni siquiera era la de la mayoría de nosotros.

Le sorprendió la profundidad del comentario de la mujer. La tenía por una simple ama de casa más preocupada por la subsistencia que por los males del alma.

—Tengo muchas ideas, pero cuando intento escribirlas no puedo hacerlo; en ocasiones, simplemente se desvanecen.

—¿Y qué ideas son esas que quieres convertir en poemas?

—La lucha por la libertad, porque es el mayor bien que puede tener un ser humano, la derrota, el miedo, la desesperación...

La madre de Eulogía escuchaba con interés. La mujer se había sentado frente a él y le miraba de tal manera que Marvin creyó que podía leer dentro de su cabeza.

—Buenas y preciosas ideas, Marvin, ya te saldrá algo. Pero tú no has vuelto a España a encontrar inspiración sino a resolver un problema contigo mismo. Buscas la respuesta de por qué te fuiste y, si me apuras, en realidad buscas el perdón.

—No exactamente —replicó Marvin, asombrado por la perspicacia de la mujer.

—Yo diría que sí. Por lo que sé, estuviste unos cuantos meses, hiciste de traductor para un par de periodistas norteamericanos, te hirieron y te marchaste. Nada diferente de lo que hicieron otros.

—Me conformé con hacer de traductor. No quise luchar —confesó él, bajando la mirada.

—¿Y qué motivos tenías para lo contrario? No viniste a matar a nadie. Y aun así estuvieste en el Frente, donde conociste a Eulogio...

—Él era amigo de Pepe, un anarquista que también solía hacer de traductor para algunos periodistas. Eulogio y yo coincidimos en primera línea y allí fue donde me hirieron... Pero peor fue lo de él, porque por salvarme a mí...

—Sí, está cojo, pero vivo, lo mismo que tú. La herida de la pierna le impidió volver a combatir. No diré que no lamento que mi hijo se haya quedado cojo, pero le prefiero así a tener que estar llorando a un muerto.

—Lo entiendo —alcanzó a decir Marvin, que en realidad no comprendía a la mujer.

—No sé si me entiendes, pero da lo mismo; yo sí que te entiendo a ti. Vete, Marvin, aquí no encontrará la respuesta para ahuyentar a los fantasmas que te acechan por la noche cuando gritas ante su presencia.

Edición original: 2018
Edición digital para eBook

★★★★★

He estado entretenido con esta novela algo más de dos meses, leyendo en mi eBook debajo de las sábanas en las últimas noches calurosas de septiembre y en los primeros fríos de noviembre. Pero a decir verdad, en las últimas semanas se me estaba haciendo un poco bola. Estaba deseando acabarla para pasar a otra cosa y empecé a leer también en el tren en el viaje de ida al trabajo. Además de largo, es repetitivo, y con situaciones en los personajes que llegaban a ser en cierto modo incomprensibles.

Camilla Läckberg: La mirada de los ángeles

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2024/04/camilla-lackberg.html

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22/08/2025 - 06/09/2025

Había servido dos tazas de café y, precavida, colocó la de Anna fuera del alcance de los gemelos.

—¿Te arreglas bien o quieres que me encargue de uno de los dos?  —le preguntó a Anna, que, con cierta dificultad, trataba de conjugar niños, café y pastel al mismo tiempo.

—No, no pasa nada, me gusta tanto tenerlos así de cerca... —Anna acercó la nariz a la cabecilla de Noel—. Por cierto, ¿dónde está Maja?—Pegada al sillón, delante de la tele. Su gran amor actual es Mojje. Ahora está viendo Mojje en el Caribe, y creo que sería capaz de vomitar si tengo que oír una vez más lo de «En una playa soleada del Caribe...».

—Pues Adrián está obsesionado con los Pokémon y a mí también me desespera. —Anna tomó un sorbo de café, temerosa de volcarlo encima de los gemelos de año y medio, que no paraban de moverse—. ¿Y Patrick?

—Trabajo. Sospecha de incendio provocado en Valö.

—¿En Valö? ¿Dónde?

Erica tardó un instante en responder.

—La colonia infantil —dijo sin poder ocultar el nerviosismo.

—Uf, qué horror. A mí ese lugar siempre me ha dado escalofríos. Que desaparecieran así, sin más...

—Ya lo sé. De hecho, he estado investigando un poco sobre aquel asunto y he pensado que, si encontrara algo, podría convertir el material en un libro. Pero la verdad, no he dado con nada que me fuera útil. Hasta ahora.

—¿Qué quieres decir? —Anna pegó un buen mordisco al pastel de ruibarbo. Ella también tenía la receta de la abuela, pero la usaba tan a menudo como planchaba las sábanas, o sea, nunca.

—Ha vuelto.

—¿Quién?

—Ebba Elvander. Ahora se llama Ebba Stark.

—¿La niña? —Anna miraba a Erica con los ojos como platos.

—La misma. Se ha mudado a Valö con su marido, y parece que van a restaurar la casa. Y ahora, alguien ha tratado de prenderle fuego. Son cosas que a mí me dan que pensar... —A aquellas alturas, Erica ni siquiera trataba de disimular el entusiasmo.

—¿Y no será casualidad?

—Pues claro que sí. Pero no deja de ser extraño. Que Ebba vuelva y empiecen a pasar cosas de repente.

Edición original: 2014

Traducción de Carmen Montes Cano

Título original: Änglamakerskan

Comprado en casadellibro.com (10,35€)

★★★★★

Ésta es la octava historia de la serie Los crímenes de Fjällbacka. Me atrevo a decir que es la que más me ha gustado: me ha parecido muy entretenida, llevándote de un lado a otro en cada capítulo, contando diversas historias sin saber hasta el final cómo se entrecruzarían... Aunque al principio me provocaba una cierta confusión, por la cantidad de personajes que presenta, posteriormente llegamos a ver que Läckberg consigue, mediante su creatividad literaria, dar unidad a una serie de hechos ciertos de la historia de Suecia: por un lado, el tema de las "parteras de ángeles", mujeres que buscaban familias a niños abandonados, y por otro lado, la presencia en Suecia del partido nazi y la participación del país en la II Guerra Mundial. Pero estos dos asuntos son secundarios, no son la temática del libro, sino la historia de cuatro mujeres de una misma familia generación tras generación, la desaparición en los años 70 de los padres y los hermanos de Ebba y los hechos ocurridos en la actualidad, que presagian un peligro incierto para Ebba, cuando regresa a la casa de su infancia con idea de empezar de cero y superar la desgraciada muerte de su hijo pequeño.

María Oruña: El camino del fuego

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2024/04/maria-oruna.html

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01/07/2025 - 21/08/2025

Oliver se levantó y apoyó las manos sobre los hombros de Valentina, inclinándose un poco y curioseando qué leía ella en la pantalla.

—Bueno, seguro que obtendremos más información cuando estemos allí. Total, ahora solo tenemos datos sueltos, y a lo mejor cuando lleguemos ya han encontrado las memorias escondidas en un cajón del archivo.

Valentina se resistió un poco a apagar el ordenador, y él recurrió a Emily.

—¿Has visto, abuela? —le preguntó, fingiendo sufrir aquella situación —. No hay manera, ¡siempre quiere jugar a detectives!

—Siendo policía, ¿qué esperabas, pequeño brownie?

Valentina levantó la mirada.

—¿Brownie?

—Ah, querida, aquí los brownies son los duendecillos, ¿sabes? Llamábamos así a Oliver de pequeño, parecía un elfo con su naricilla respingona y su pelo negro, siempre alborotado.

—Cariño —negó él, mirando a Valentina—, no le hagas caso, que mi nariz siempre ha sido perfecta y lo que pasa es que aquí ponen motes a todo el mundo.

—Ay, ¡qué recuerdos! —exclamó Emily—. Lo cierto es que la familia es lo mejor, los niños, su inocencia, las excursiones y comidas que hacíamos... ¡No hay nada mejor que la risa de un niño!

De pronto, la anciana pareció darse cuenta de algo. ¿Cómo podía haber tenido aquella falta de delicadeza? Oliver y Valentina nunca podrían tener hijos. Emily Gordon estiró su cuerpecillo y, sin levantarse, tomó a Valentina de la mano y la miró con cercanía.

—Tú no sufras, niña. La vida es la vida, y hay que tomarla como venga. Sé que lo habéis pasado muy mal, pero en las Highlands se dice que el molino tritura mejor cuando se han picado muescas en sus muelas.

Edición original: 2022

Comprado en Casa del Libro, CC Viapol Center de Sevilla

★★★★★

Ésta es la quinta entrega de la serie Los libros del puerto escondido, de María Oruña. Empecé a leerlo a principios del mes de julio; mi idea era tenerlo terminado antes de marcharme de viaje, pero no me dio tiempo. Cuando salgo de vacaciones fuera de casa, me gusta llevarme la lectura en el eBook, además de un libro en papel para los momentos largos de los trayectos o de espera en las estaciones, pero un libro ya conocido y leído, que no me obligue a estar demasiado concentrado. Así, como no me dio tiempo, dejé El camino del fuego en casa, con idea de retomarlo a la vuelta.

Ahora, de nuevo desde el principio, he disfrutado mucho con esta novela. He hecho una lectura pausada, que me permitía ir recordando a pasitos pequeños todo lo leído y saboreando los olores a hierba verde de las tierras escocesas. En este contexto ocurren dos casos de asesinato, uno en pleno siglo XXI, que es el que ocupa a la Teniente Valentina Redondo, y otro en el XIX, muy interesante y muy bien llevado por Oruña, contado con todo detalle y de forma muy clara, que a pesar de ello, dejaría aún dudas en la actualidad.

Lucinda Riley: La hermana tormenta. La historia de Ally

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2024/08/lucinda-riley.html

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09/07/2025 - 14/08/2025

Aquella noche se reunió con Karine y la mejor amiga de esta, Elle, en el café de siempre. situado a medio camino entre sus respectivas pensiones. Las dos jóvenes se habían conocido durante el primer trimestre de conservatorio, cuando les asignaron la misma habitación. Como ambas eran francesas de nacimiento y hablaban la misma lengua materna, se hicieron amigas enseguida. Aquella noche Elle había llevado a su novio, Bo, del que Pip solo sabía que también estudiaba su segundo año de música. Mientra pedían una ronda de cervezas Gose, Pip reparó, sorprendido, en el contraste entre los arrolladores rasgos morenos de Karine y la belleza rubia de ojos azules de Elle. "La gitana y la rosa", pensó cuando las bebidas llegaron a la mesa.

—Supongo que ya has oído la noticia —le dijo Karine bajando la voz.

Últimamente nunca se sabía quién podía estar escuchando.

—Sí —dijo Pip, y se percató de que el rostro de Karine se había contraído a causa de la tensión.

—Elle y bo también están preocupados. Ya sabes que Elle tambiés es judía, aunque no lo parezca. Tiene suerte —musitó la chica antes de volverse de nuevo hacia sus amigos, que estaban sentados enfrente.

—Creemos que lo que está sucediendo en Bavaria empezará a suceder aquí tarde o temprano —dijo quedamente Elle.

—Debemos esperar y ver qué consigue hacer el alcalde de Múnich. Pero aunque suceda lo peor, estoy seguro de que no tocarán a los estudiantes de nuestra escuela —los tranquilizó Pip—. Todos los alemanes llevan la música en el alma y el corazón, sean cuales sean sus inclinaciones políticas. —Confió en que sus palabras no sonaran demasiado huecas. Miró a Bo, que tenía la mirada sombría y un brazo protector sobre los hombros de su novia—. ¿Cómo estás, Bo? —le preguntó.

—Bien —contestó él.

Era un hombre parco en palabras que insistía en ir a todas partes cargado con el arco de su chelo.

Pip sabía que se trataba de uno de los chelistas con más talento de todo el conservatorio y que todo el mundo esperaba grandes cosas de él.

—¿Dónde pasaréis la Navidad?

—Todavía no...

En aquel momento, Bo miró por encima del hombro de Pip, se puso tenso y empalideció. Pip se volvió y vio a dos oficiales de las SS, con el inconfundible uniforme gris y la cartuchera de cuero alrededor de la cintura, cruzar la puerta. Advirtió que Bo se estremecía y desviaba la mirada. Por desgracia, últimamente no era una escena inusual en Lepzig.

Edición original: 2015

Título original: The Storm Sister

Edición digital para eBook

★★★★★

Empecé a leer esta novela en la primera noche de mi Camino, en el Albergue Santa Ana de San Juan, cerquita de San Sebastián. Como hago siempre que salgo de Camino, llevo en digital una lectura para la noche, porque la tenue luz del móvil no molesta a los demás peregrinos. La lectura me mantenía con curiosidad hasta que los ojos se me cerraban y el móvil se me caía de las manos. Todo lo que leía me iba recordando a la primera novela de la serie Las siete hermanas, la que disfruté en agosto de 2022.

Cuando ya estaba de vuelta en casa, se me cruza otra lectura y dejo La hermana tormenta en un punto y aparte, justo en el momento en que Ally comienza a leer la traducción de la historia de Anne. Retomé la novela unos días más tarde y he estado totalmente entusiasmado con esta bonita historia, tanto lo que Riley nos cuenta de Ally como lo que nos cuenta de Anne. Y después, conocemos a Karine y a Pip, con una nueva historia que se interna en el momento del auge del nacionalsocialismo en Alemania y la entrada de los nazis en Noruega.

En definitiva, se trata de varias novelas dentro de la novela; todas son novelas de corte limpio, clásico, que se entrecruzan gracias al talento de todos los protagonistas: la música.

Dolores Redondo: Legado en los huesos

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2024/07/dolores-redondo.html

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 RELECTURA  📖 Legado en los huesos (01-08-2025)

Edición original: 2013

—Amaia —llamó la voz de niña triste.

Estiró su mano pequeña hasta tocar el pasamanos y emprendió el ascenso del último tramo mientras escuchaba cada vez con mayor claridad el tac, tac. Un paso, otro, casi al ritmo que marcaban los golpecitos hasta que llegó arriba. Entonces Ibai comenzó a llorar de nuevo y ella vio que su llanto procedía de la cuna, que en medio de la amplia habitación se balanceaba de un lado a otro, como si una mano invisible la meciera con fuerza hasta llegar al tope de madera que la frenaba. Tac, tac, tac, tac. Corrió hacia allí extendiendo los brazos para intentar frenar el balanceo de la cunita y entonces la vio. Era una niña, llevaba un camisón que era el suyo, se sentaba en un rincón del ático, el pelo rubio le caía por los hombros hasta la mitad del pecho y lloraba en silencio lágrimas tan densas y oscuras como aceite de motor, que se derramaban sobre su regazo empapando el camisón y tiñéndolo de negro. Amaia sintió un dolor profundo en el pecho al reconocer a la niña que era ella misma, muerta de miedo y abandono. Quiso decirle que no llorase más, que todo pasaría, pero la voz se quebró a mitad de su garganta cuando la niña alzó el muñón que quedaba del brazo que le faltaba y señaló la cuna en la que Ibai lloraba enloquecido.

—No dejes que la ama se lo coma como a mí.

Amaia se volvió hacia la cunita, y tomando al bebé corrió escaleras abajo mientras oía a la niña repetir su aviso.

—No dejes que la ama se lo coma.

Y mientras descendía a trompicones con Ibai apretado contra su pecho vio a los otros niños, todos muy pequeños y tristes que, alineados haciendo un pasillo, la esperaban a los lados de la escalera, y sin decir nada alzaban entre lágrimas sus brazos amputados mirándola con desolación. Gritó, y su grito atravesó el sueño y la sacó, sudada y temblorosa, de aquel trance con las manos apretadas contra el pecho como si aún portase a su hijo, con la voz de la niña clamando desde el inframundo.

Isabel Allende: Mi nombre es Emilia del Valle

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2024/08/isabel-allende.html

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18/06/2025 - 30/06/2025

Valparaíso era el puerto más importante del Pacífico, solo comparable a San Francisco, el emporio donde se almacenaban los productos chilenos para el comercio con el mundo, metales, cueros, lana, madera, trigo. Desde temprano el puerto hervía con el incesante ir y venir de marineros, estibadores, vendedores, carretones y gentes de todas clases, desde damas y caballeros a la moda, hasta mendigos andrajosos. Nunca he visto tantos perros y mulas. Ni tantos soldados. Valparaíso y los alrededores se habían convertido en un campamento militar, pero allí no se notaba la euforia guerrera que había visto en el norte.

El jefe de la Legación de Estados Unidos, Patrick Egan, estaba esperando a nuestro vapor en el muelle, porque éramos varios norteamericanos a bordo, la mayoría con sus familias, incluso un par de delegados del Departamento de Estado. Me señalaron a Egan de lejos y, abriéndome paso en la muchedumbre abigarrada del muelle, sin perder de vista al muchacho que cargaba mi escaso equipaje, me acerqué.

—Ministro, soy corresponsal del diario Examiner de California —me presenté.

—¿Usted? ¿Mandaron a una mujer?

—No es usted el primero en notarlo, señor —le dije.

Egan resultó ser un tipo fascinante. Su corta estatura no restaba nada a su imponente presencia. Tenía cincuenta y cuatro años, pelo y bigote canosos, una manera enfática de hablar que no daba lugar al diálogo. Me habían dicho que era imprudente y colérico, de diplomático tenía muy poco, su verdadera naturaleza era de activista y revolucionario. A pesar de los años desafiando a Gran Bretaña y su vertiginosa carrera política, se había dado tiempo para tener catorce hijos, de los cuales nueve habían sobrevivido. Compadecí a su esposa.

Como casi todos los hombres que conocí, Egan me desdeñaba como periodista, pero se interesó por mí de forma casi paternal. Decidió que no eran tiempos para que una joven anduviera sola e insistió en que viajara en su vagón especial hasta Santiago.

—Venga a verme cuando quiera. Mi esposa tendrá el gusto de presentarla en la buena sociedad —me dijo.

Edición original: 2025

Edición digital para eBook

★★★★★

Cuando las librerías se llenaron con esta novela, me acordé de lo mucho que me gustó el verano pasado El amante japonés y decidí buscarlo en formato EPUB para leerlo en mi eBooK. Todo el libro recuerda a Allende: las mujeres aventureras, las emigraciones en el continente americano, la naturaleza salvaje... El principio y el final son espectaculares, pero le he dado tres estrellas porque los capítulos de la guerra civil chilena de 1891 se me han hecho largos.

Y sobre todo me gustó la presentación del personaje principal y la justificación de su nombre, que da sentido al título del libro. Ya lo he recomendado a otros amigos y me veo buscando nuevas lecturas de esta autora.

Almudena Grandes: La madre de Frankenstein

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2025/06/almudena-grandes.html

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15/05/2025 - 18/06/2025

Nosotros teníamos un gallinero, pero las gallinas eran de las monjas y mi abuelo siempre decía que los huevos eran sagrados, aunque sólo para nosotras, claro, porque de vez en cuando él se comía alguno. Y sin embargo, aquella mañana mi abuela robó un huevo para mí, y con el tiempo comprendí que esa fue su manera de decirme que me quería, que en aquel huevo robado había tanta ternura, o más aún, que en los besos y los abrazos que no volverían a repetirse con la abundancia que había derrochado después de pegarme. Mira lo que tengo para ti, me anunció mientras se lo sacaba del delantal, con una sonrisa de oreja a oreja. Y me fue explicando lo rico que estaría mientras lo cascaba, y le ponía un poquito de sal, y lo freía con el aceite muy caliente, para que la clara hiciera puntillas, y se sentó a mi lado para enseñarme cómo había que comerlo, hundiendo el pan en la yema, y se relamía mientras me miraba, como si le alimentara a ella más que a mí, porque los huevos fritos le encantaban. A mí no me gustan, porque me saben a la muerte de mi madre, al bofetón, al hambre y las lágrimas de aquella noche. Prefiero las tortillas a la francesa, claro que eso no se lo conté al doctor Velázquez, porque como él había vivido mucho tiempo en el extranjero, pues ya me imaginaba yo de qué pie cojeaba y además me lo habían contado en el sanatorio, que su padre era rojo, que había muerto en la cárcel. Por eso no le hablé de mi abuela, sólo de doña Aurora.

Edición original: 2020

Prestado por una amiga

★★★★★

Hoy he terminado este libro maravilloso de Almudena Grandes, el tercero que leo de los Episodios de una guerra interminable. En una reunión estuvimos hablando de esta novela y una amiga nos ha ido pasando esta edición de bolsillo de uno a otro. Aunque el personaje principal es Germán Velázquez, psiquiatra del manicomio de mujeres de Ciempozuelos, la historia que cuenta es la historia de las mujeres españolas en el periodo de mayor auge del nacionalcatolicismo, tras el triunfo de las tropas franquistas. Y de todas esas mujeres, hay dos centrales en la vida del doctor Velázquez, una es María Castejón, auxiliar de enfermería del centro hospitalario, nieta del jardinero de este manicomio, y otra es doña Aurora Rodríguez, un personaje real de la época, una mujer loca, asesina de su propia hija.

De todo esto y de muchas otras cosas habla la novela, de cómo la única salida para vivir con dignidad es romper con todo y empezar de cero; y de cómo necesitamos la vuelta a las raíces para conocernos.

María Reig: Una promesa de juventud

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2025/05/maria-reig.html

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06/04/2025 - 14/05/2025

—¿Ha escuchado lo de los profesores universitarios en Cracovia? Al parecer, les tendieron una trampa y los arrestó la Gestapo.

—Sí. —Bajó la vista—. A saber dónde los han llevado.

—Es una absoluta tragedia. ¿Quién garantizará la cultura de un país si se aniquila a todos los intelectuales y a los estudiosos? A veces, no comprendo el modo en el que este mundo funciona. Nos veo corrompidos por el pasado. A todos.

—Profesora Travert, quien ansía el poder a toda costa no desea que haya garantes del saber. Si la sociedad piensa, es más difícil controlarla —dijo él, alumbrado por una luna que se había convertido en calcomanía sobre la superficie acuática.

—¿Usted cree que están muertos todos esos profesores?

—Quién sabe. Pero doy por seguro que no están vivos, allá donde estén. La muerte está comenzando a tomar formas diversas en estos tiempos —respondió el profesor Glöckner.

Anabelle reflexionó un instante.

—Aunque no tenga sentido, necesito pensar, cada día al levantarme, que puedo ser útil para alguien, cambiar a mejor el destino de alguna de mis alumnas. Es el motivo por el que me dedico a esto. No quiero que la política marque su vida. Los maestros existimos para que ocurra justo lo contrario. Pero, en ocasiones, me pregunto si no estoy siendo una imprudente por querer que las puertas del colegio permanezcan abiertas. Si los alemanes deciden atacar Suiza, podrían llegar aquí en menos de veinticuatro horas. Y, ¿qué nos esperaría?

—Probablemente nada bueno, pero su actitud no es reflejo de la insensatez. Quiere dar la oportunidad a las niñas que lo deseen de quedarse en su casa. No desea dejarlas a su suerte. Eso es humanidad, profesora Travert —opinó el joven docente.

—¿Hay espacio para eso en estos días, profesor Glöckner?

—Estoy seguro de que sí.

Sonrieron.

—Y pensar que hace una semana casi matan a Hitler en Múnich. Ese hombre tiene más suerte de la que necesita —comentó él.

—No le acompañará siempre. Eso espero.

—Y yo que la justicia pueda con la fortuna.

Edición original: 2020

Comprado en edición digital en casadellibro.com (1,89€)

★★★★★

Sigo con las lecturas en digital con mi VIVLIO, en esta ocasión con un libro que compré en promoción en casadellibro.com en noviembre de 2021. Es un libro extenso en número de páginas, que avanza con un ritmo muy pausado, pero que está tan bonito escrito que no se nos hace largo ni lento. Cuenta un episodio, para mí bastante desconocido, de la Segunda Guerra Mundial: el papel de Suiza como estado neutral, que llegó a estar rodeada por las tropas alemanas y por los países ocupados o alineados con Alemania, y dentro de este contexto se centra en los colegios de élite internacionales, que cuentan con un alumnado procedente de muchos países enfrentados en este conflicto bélico. Con el argumento de que, precisamente dentro de las puertas de sus colegios, los chicos están seguros y protegidos, la dirección de estos centros y el profesorado se niegan a cerrar las puertas del Colegio, aunque poco a poco, las familias se van llevando a casa o al exilio a sus hijos. Sin embargo, algo mucho más ordinario que una guerra va a ocurrir y va a tambalear los cimientos de estas instituciones. Con este interesante planteamiento, Reig monta una novela histórica bien documentada, que nos recuerda muchos episodios de esta guerra que hoy nos resultan familiares. Y nos sorprende precisamente con aquello que es de lo más cotidiano: la rebeldía de los adolescentes, los primeros amores y los primeros errores.

Inés Martín Rodrigo: Otra versión de ti

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2025/04/ines-martin-rodrigo.html

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27/03/2025 - 06/04/2025

Cuando me dijiste que querías escribir un libro sobre tu madre, al escucharte verbalizar eso que seguramente llevabas rumiando mucho tiempo en silencio, no supe qué pensar y te alenté. Ahora, buscando alguna huella que pueda llevarme hasta ti, conducirme a donde estés, me he dado cuenta de que habías ido dejando pistas, incluso en las redes sociales. Este tuit, por ejemplo, es del 17 de abril de 2021:

Dentro de tres años tendré la misma

edad que mi madre tenía cuando

murió, y ahora tengo los años a los

que a ella le diagnosticaron el cáncer.

La recuerdo joven y preciosa. El

tiempo solo pasa para los vivos.

Nuestros muertos no envejecen.

Sí, ya entonces. Aunque, al ir acercándose a ese cumpleaños funesto, el de los cuarenta y uno, los años que tu madre tenía al fallecer, todo se fue enturbiando. Tu vida, claro, la nuestra. Pero también tu escritura.

Otro tuit, este del 22 de enero de 2024:

Una escribe sobre lo que conoce para

poder llegar a conocer lo que

desconoce.

¿Qué necesitabas saber sobre tu madre? ¿Qué desconocías? ¿Qué descubriste, de ella, de su enfermedad, de su padecimiento, que te ha hecho renunciar a la vida que tanto te ha costado construir? Me siento culpable, a veces. Podría haber intentado disuadirte cuando vi, porque lo vi, te vi, que cada día que trabajabas en ese proyecto ibas dando un paso más hacia el abismo. En cualquier caso, de nada hubiera servido. He llegado a la conclusión de que es un libro que llevas escribiendo desde aquel sábado 21 de junio de 1997. ¿Es así? Esa sería una frase muy tuya, mucho más que mía. Podría habértelo preguntado entonces. Lo hago ahora. Respóndeme, Candela.

Edición original: 2025
Comprado en La Botica de Lectores (21,90€)

★★★★★

El mismo día que salió a la venta el libro, lo compré en La Botica de Lectores de la Avenida República Argentina. Ya había visto que la autora vendría a la Biblioteca Infanta Elena a presentarlo, así que tenía una semana para poder leerlo. Pero no me esperaba que el libro me fuera a recordar tanto las despedidas que, en sus momentos, tuve de mi madre y, sobre todo, de mi padre. Me removía el sentimiento de orfandad que todos tenemos cuando perdemos a ambos progenitores. Así, leía en el tren por las mañanas, de camino al trabajo, con los ojos húmedos por las lágrimas, y me cortaba delante de mis compañeros de viaje, y tenía que dejarlo por vergüenza.

El día en que la autora hizo en la Biblioteca su presentación, a modo de diálogo con la profesora Lola Pons, hablaron de que vida y literatura son vasos comunicantes, que se influyen una a la otra. Disfruté con las palabras de ambas, en las que releía las páginas que ya habían pasado, y encontré que la historia aún me depararía nuevos alicientes. 

Al finalizar, cuando me acerqué a Martín Rodrigo para que me firmara la novela, me disculpé por no haberla terminado. Y cuando le expliqué que al leer se me venía a la cabeza y a los ojos el recuerdo de mi padre, de nuevo me emocioné y me afloraron las lágrimas. Ella me reconfortó diciendo que llorar es sano y que siguiera leyendo, porque todo terminaría con alegría. Me acuerdo, sí, recuerdo, que me dijo: "Si tú has llorado mientras lo leías, imagínate lo que he llorado yo mientras lo escribía".

Josefina Aldecoa: Historia de una maestra

Biografía: https://escriturayescritoresbiografias.blogspot.com/2025/03/josefina-aldecoa.html

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05/03/2025 - 23/03/2025

Amadeo, el carpintero, no tenía hijos, ni estaba casado. Pero nos ayudaba mucho y mostraba un interés insólito en la educación. Cada vez que surgía la ocasión venía a echarnos una mano. La puerta que no cierra: Amadeo. El banco que hace falta en el portal: Amadeo. Eso en casa. Y en la escuela: Amadeo, si pudieras hacernos un tablero alargado de quita y pon con unas borriquetas, para los trabajos manuales... Amadeo, guárdame las tablillas que no uses que las necesitamos...
«Para la escuela lo que quiera —me decía—, lo que usted quiera o lo que necesite don Ezequiel... que no les cobro, que lo hago con gusto y yo no tengo necesidad ni me importa el dinero.» Le gustaba hablar. Se expresaba con claridad y sensatez.

—Digo yo, señora maestra, que si todos supiéramos más de libros y menos de tabernas, nos engañarían menos y seríamos más felices...

Me pedía el periódico. «El que recibe el cura no me gusta. Lo dice todo a su manera, pero ese que reciben ustedes me parece a mí más acertado y más a la medida de mis entendederas, quiero decir que le doy yo más la razón al suyo que al del cura.»

La educación y la justicia y la salvación de los hombres por el trabajo bien hecho y bien pagado eran conceptos que a él le gustaba discutir y desarrollar en las charlas que tenía con nosotros al caer la tarde, cuando nos visitaba algunos días. Y también en las clases de adultos, a las que fue el primero en asistir.

Edición original: 1990
Comprado en casadellibro.com (1,89€)

★★★★★

Ésta es otra de las novelas que me he descargado en mi lector VIVLIO y que en mayo de 2021 compré en una promoción de la Casa del Libro. Está estructurada en tres partes, tres momentos diferentes en la vida de Gabriela:

I: El comienzo del sueño

II: El sueño

III: El final del sueño

En cada una de ellas, Aldecoa cuenta etapas bien diferenciadas. Y conforme vamos avanzando en la lectura, ganamos en interés; pero también, en mi modesta opinión, en calidad literaria.

Me explico: Al principio de la novela, en la primera parte, tenía la sensación de que la historia daba saltos, como si nos plantease situaciones sin cerrar, sin pulir. Me parecía como si estuviese leyendo un boceto. Como me cuesta tanto dejar un libro, continué y, afortunadamente, la vida de Gabriela se torna más pausada, reflexiva, todo está mejor hilado, y esa sensación de ir dando saltos se reduce muchísimo. La etapa de la docencia de Gabriela y de su marido, Ezequiel, también maestro, durante el sueño de la República es sin lugar a dudas el momento más interesante, lo cual es lógico teniendo en cuenta que en cierto modo Aldecoa pretende rememorar su infancia y homenajear a su madre, maestra republicana. Todo el interés que esta segunda parte despierta para los que tenemos inquietudes pedagógicas, no decae en el tercer bloque, en ese cierre último, cuando las cunetas aparecen llenas de cadáveres.